O encoro estaba baixo, aquel verán de comezos dos anos setenta, cando me levaron ver onde estivera a nosa ribeira. Só as cepas retortas semellaban desafiar a auga a ao tempo. Moito máis que as pedras e o tellado da adega, completamente esborrallados. Achegámonos até o lugar do Porto. Alí coincidimos cuns veciños que lles viñan mostrar aos seus fillos cal era a súa casa, inexistente. Só quedaba o resío. E, nel, unha especie de milladoiro, con paus atravesados a xeito de cruz.